(Miss someone until you don’t)

L'astre diurne pointe ses premiers rayons, iridescent, les goniochromismes balayent la surface du capot  se reflétant aussitôt dans ses iris opalins.
La chatte s'étire, le feulement transperce le silence de l'habitacle,les guibolles distendues sur le tableau de bord remontent;  Marnie ne ressent les courbatures qu'au cœur qu'elle porte au bord des lèvres  (lorsqu'il ne se noie pas dans son estomac)  depuis qu'elle a quitté  consanguinité-ville , nommée Harrisburg ,trou paumé au fin fond de l'état d'Arkansas, à vingt et une heure hier soir. L'ange châtain s'est fait la malle, les pommettes rosies et les yeux larmoyants, comme un voleur dans la nuit, avec son maigre butin en main. Tandis que sa mère et son nouvel as de la baise dormaient à poings fermés, à deux pièces de sa foutue chambre.

Marnie cligne des paupières, jette un furtif regard au géant qui tient le volant à ses côtés, monstre de conte de fée débarqué un de ces matins brumeux dans son coin perdu pour tirer à bout portant sur l'ennuie, la banalité d'une vie de future fermière, engrossée avant même d'avoir atteint l'âge de boire légalement sa première bière. Elle essuyait les tables et les regards lubriques, à l'époque, encaissait les caresses de séant, en serrant les dents, pour pouvoir, plus tard, encaisser les pourboires. Il avait fière allure, son chevalier,arrivé sans crier gare, de  l'encre dessinant sur sa peau tannée de drôles d'arabesques,  il était la personnification d'une rébellion qu'elle étouffait constamment.

Marnie à cet instant,  gonflée d'une fierté toute féminine, dévore son homme du regard. Elle n'a que quinze  ans, étourdie par les rêves de gloire et cette liberté friable qui lui file inexorablement entre les doigts, elle croit en ce qui se trouve au bout de cette ligne d'asphalte. L'espoir suinte à travers tous ses pores et se réverbère sur ses chicots qui partent dans tous les sens. Consciente du sort qui l'attend, elle balaye les mauvaises pensées d'un mouvement de tête, se rapprochant de son champion, pour lui déposer un baiser au creux du cou tout en soufflant un « bonjour ».

Il lui murmure des mots d'amour, récite des vers de Randall Jarrett, chantonne à tue-tête les paroles de Lou Reed; elle devient la Dame aux camélias, revisite l’œuvre de Dumas et s'abandonne aux espérances, même les plus futiles. Marnie mue en Camille, là, dans cette vieille Cadillac, sur l'interstate 80. Elle se défait de cette enveloppe charnelle souillée par les pèlerins qui ont longtemps visité le mobile home et l'entre cuisse de celle qui lui a donné le jour.

Il est six heure quarante cinq, un coq quelque part a salué le soleil.
Elle se contente de partir, avalant goulument les mètres à bord de cette vieille bagnole, avec son renégat.

Ils se feront prendre, dans un motel miteux, deux états plus loin et ,elle, ramenée de force auprès de sa mère.
Ça ne l'empêchera pas de se tirer à l'aube de ses dix-huit ans,
encore, mais cette fois-ci, pour de bon.


(It’s not how we fall. It’s how we get back up again)

Les sirènes de police hurlent à travers le Queens.

-- Cours, putain de merde, Cam - qu’elle hurle, Sin à une Camille hébétée,  elle n’entend plus rien , elle ne voit plus rien: ni les néons aveuglants, ni les bris de verre, par terre sur lesquels elle marche, ni le hurlement ni ce bang bang assourdissant qui éclate dans l'air ou ce corps qui tombe dans un bruit étouffé à quatre mètres d'elle. Elle cligne des paupières, il y a cette flaque qui s’étend, tout autour de Sin. Et le son qui se forme dans sa gorge. Cinq ans, avec une réduction de peine. C’est ce qui arrive lorsqu’on décide -  vingt quatre heure avant la collecte des loyers-  d’assister sa meilleure amie ,rencontrée sous un abri bus un an auparavant ,dans un braquage, pour se fournir de quoi mettre les voiles. Récoltes ? L'échec critique qui assombrit l'humeur, adjure la mélancolie, une mort sur la conscience et une compagne de cellule nommée Maria-Guadalupe Josefina Suarez. Raser les murs les premiers mois, se faire tabasser tous les jours, à la pause, entre dix sept heures cinq et dix sept heure sept par Crazy Jane, parce qu’on n’a pas encore l’habitude de serrer les poings. Se faire tatouer le signe distinctif d'un gang et regretter mais, savoir que c’est ce qui lui permettra de se réveiller le lendemain, sans une égratignure ou un poil de traviole.  Camille apprend la vie et son goût, doucement, dans les cinq mètres carrés de sa cellule; elle converse avec Jack le maton , compte les jours, les heures, les minutes et tout ce que ça lui coûte. Les visites au parloir n'existent que dans les fantasmes qui tapissent son crâne, nulle part ailleurs.

Elle finit par sortir.
Alors, quand une nana lui lance un soir qu'elle connait quelqu'un qui pourrait la faire travailler, elle saute sur l'occasion.
Elle qui a pourtant connu le pittoresque d'une prison ne se doute pas que le gang lui réserve des surprises et la destine au rang de mule, elle se dit que "c'est toujours mieux que d'être une pute".


(Both she and I have grief enough and trouble enough)
Seulement, la voila.
A plusieurs milliers de kilomètres de la grosse pomme.
Les rires gras résonnent à travers les murs ; même derrière les cinq couches de fond de teint et d’anti-cerne appliquées avec minutie, la fatigue transparait. Les cernes lui mordent les pommettes et octroient à sa frimousse un air de ressemblance avec une vedette des années 90, sous acide. La gloire éphémère a laissé place à l’interminable descente aux enfers justifiée par un bon sens relevant du néant ; Camille sourit au client excité qui la dévisage, la main sur le pantalon. Les envies pullulent , maîtresse est pourtant celle de commettre un meurtre, ses talons aiguilles pourraient facilement fracasser le crane et épingler la cervelle qui se cache derrière une aussi sale gueule. Elle se trémousse là, dénudée, comme elle semble se complaire à le faire à raison de six soirs sur sept, les exigences d’un contrat quasiment illicite, signé sous la contrainte du désespoir. C’était clairement soit ça, soit la rue et, sa mère lui a toujours dit qu’elle était bien trop jolie pour finir dans un carton.Peut-être qu’elle avait tort. – Et peut-être que pour dix autres billets, tu pourrais te montrer plus encline à me sucer la queue ? - l’oeil brillant rencontre le sien et lui donne une envie de vomir ses tripes ; elle se relève refroidie par la réplique, sa main s’abat instinctivement. Une erreur, les chiens de garde accourent et parlent de faire remonter l’information au big boss. - Tu risques ta peau, Cam, fais gaffe à tes miches. Ils vont souffler tout ça au patron et paraît que c’est pas un tendre – lance Miss Candace, une blonde texane, les obus sont référencés Texas aussi. Camille lève les yeux au ciel, elle n’a rien à perdre, à part la vie et, par moment, elle s’en fout. - Bah, qu’ils le fassent. Et ils le font puisque le fantôme, la rumeur, celui qui dirige apparait enfin sous son regard désabusé pour lui offrir la condescendance du grand daron et l'opportunité de se perdre , un instant, dans ces iris couleur tempête. Une œillade ravivant les peurs et les certitudes depuis longtemps délaissées au profit d'une insouciance folle. Elle reconnait le portrait dressé par ses pairs, immobile, contenant la hargne mais aux yeux bien plus éloquents que le reste. -- À demain - et au surlendemain, et au sur-surlendemain, boss.

- Marnie, est-ce que c'est toi ?
-...

Non, c'est Camille.