La soirée bat son plein. Les verres se vident. Ils se remplissent. Se vident. Se remplissent. L’alcool coule à flot. Les jeunes hommes et femmes se déhanchent au son d’une musique psychédélique. Les uns contre les autres. Insouciants. Les évènements au parc sont ‘oubliés’. Ce soir l’heure est à la fête pour la jeunesse dorée de Los Angeles. Comme tout le monde, je bois. A perdre la raison. Je tente d’oublier. Pourtant, lâcher prise est délicat. La hantise de découvrir un poison, encore, dans les verres. Paranoïaque. Je suis là, sans l’être vraiment. Je discute à droit, à gauche, sans pour autant saisir la teneur de la conversation. Je suis perdu dans mes pensées. Il fait chaud. L’atmosphère est pesante. Je me sens défaillir. Des fourmis dans les jambes. Comme au parc. Je panique. J’ai chaud. Je respire. Fort. Je regarde autour de moi. Tout le monde semble serein. Je déboutonne ma chemise. Je respire. J’entends mon nom. Une voix lointaine. Aristide. Mon nom. Est-ce Maxime qui m’appelle ? Non. Il n’est pas là. Je respire. Encore. Je me faufile entre les gens. Certains me regardent étrangement. ‘Tu veux ma photo Connard’ pensai-je fort avant de les foudroyer du regard. Je respire. J’ai besoin d’air. Frais. Où est la sortie ? Au loin, je vois un panonceau. W. Les toilettes. Je dois me rafraichir. Qu’importe les moyens. Foutre la tête dans la cuvette. Je me fraie un chemin, pousse les gens. J’entends des jurons, des insultes. Tant pis. Je respire. La fin de mon calvaire est proche. Quelqu’un m’arrête. Me parle. Je le repousse. Je me fige devant la porte des toilettes. Je respire. Je pousse. Personne. Rectificatif. Un gars s’approche de moi. Je connais son visage. Familier. Oliver. Il me de décliner mon identité. Je ris. Il joue la comédie merveilleusement bien. Il ne me reconnait. Genre. J’abaisse mon regard. Il n’est pas nu comme un ver. Non. Presque. Juste en caleçon. Sexy Oliver. Je divague. Hallucination. Non. Il n’est pas en boxer. Je rêve. Pas lui. Je pose mes mains sur le rebord du lavabo. Je regarde mon reflet dans le miroir. Je transpire à grosses gouttes. Pâle. J’ouvre le robinet et m’asperge d’eau. Rafraichissant. Pourtant, rien ne s’efface derrière moi. L’image surréaliste d’Oliver en boxer s’imprègne toujours dans ma rétine. Je me tourne vers lui. Dépité. Il ne va pas bien. Son état est encore plus douteux que le mieux. Sa dernière interrogation confirme mes craintes. Il veut savoir où l’on vend des glaces. ‘Dans les toilettes ! C’est bien connu !’ Dis-je par la pensée. Oliver vrille. Je pose mes deux mains sur ses épaules et je tentai de le raisonner : « Putain Oliver ! Qu’est ce qui te prend ? T’as pris quoi bordel ? ». Ses pupilles étaient complètement dilatés, ses yeux injectés de sang. Il est drogué ! Devant l’air hébété de mon ami, je suis inquiet. « Mec ? Eh oh ! Mec ! Tu ne me reconnais pas ? C'est moi ! C'est Aristide ! ». J’ouvre le robinet et recueille de l’eau dans le creux de mes mains et mouille le visage. Peut-être retrouvera-t-il ses esprits.

Il n’est pas dans son état normal. Inutile d’être un devin pour s’en apercevoir. A-t-il bu plus que de raison ? Il n’agirait pas ainsi. Je suis convaincu qu’il a pris quelque chose de malsain. On ne se promène pas en calbut, à une soirée, juste pour le plaisir. Lorsque je lui demande quelle substance il a pris, il noie le poisson. Il ne comprend vraisemblablement pas le sens de ma question. Je ne lui demande pas de me montrer tout le fric qu’il a taxé à des pauvres bougres. Il sort de sa poche une liasse de billet. Sans pour autant savoir à qui il a pris l’argent. A côté, la soirée bat son plein. Des centaines de jeunes, peut-être un millier dansent. Il est normal qu’il ne sache pas à qui il a subtilisé la somme qu’il me montre. « L’avantage c’est que tu pourras me payer un excellent restaurant ! » Dis-je en riant, mais sans pour autant cautionner son attitude. Tu ne voleras point il est écrit dans la Bible. Il recule, s’adosse à une cabine et se laisse glisser jusqu’à s’asseoir au sol. Je décline mon identité, il ne semble pas me reconnaître. Ses yeux restent inexpressifs, vides, sans vie, perdus dans les limbes de son inconscient. Son état amorphe m’oblige à agir. J’ouvre le robinet et j’asperge son visage. Sa réaction est quelque peu disproportionnée. Il juge que l’eau est glacée. Balivernes. « Oliver Penford ! Cesse de faire l’enfant ! Elle n’est pas du tout glacée. Tu exagères. Trop ! ». Il a réagi. C’est un bon début. Maintenant, il faut qu’il retrouve ses esprits. Qu’il arrête d’être avachi comme une grosse bouse par terre. Je vois qu’il perd pied. Je ne sais pas quoi faire de plus. L’aider à se relever ? Je ne sais pas s’il est en état de le faire. Je ne veux pas supporter un poids mort. Je regarde le jeune homme. Il essaie de parler. Un ‘Je’ sort de sa bouche, puis rien. Silence. C’est perturbant. Il n’est pas bien. Avant même que j’ai le temps de réagir, il a tourné son visage et a dégobillé devant mes yeux. Hum… Vraiment très ragoûtant. Difficile de savoir ce qu’il avait mangé. Avait-il vraiment mangé avant ? : « Cachotier ! Tu n’avais pas que du liquide dans tes poches ! ». Dis-je avec un brin de malice. J’attrape une serviette sur le rebord du lavabo, l’humidifie et lui tend. « Ca va mieux ? Tu me remets ? ». Qu’a-t-il donc pris pour être ainsi et vider son sac sur le carrelage. Dans un coin des toilettes se trouvent une serpillière toute décatie. Je la prends et je passe un coup au sol pour faire disparaître la flaque vomitive d’Oliver. Je l’aide à se relever et l’entraine vers la vasque : « Lave-toi un peu la gueule ! Tu en as besoin… Encore ! ». J’ouvre le robinet et le regarde se débarbouiller.