Caféine. Dans les marbrures, il s'inscrit, il s'imprime. Un coup de fouet, un coup de peps factice trahi par les cernes qui décorent le bas des yeux. Paupières qui peinent à s'ouvrir, un soupir, un énième qu'elle lâche en coinçant entre ses lippes, l'arme qui détruit ses poumons. Une cigarette qu'elle allume avec le briquet qu'elle attrape en tendant le bras vers la commode, elle recrache la fumée dans l'atmosphère où plane des pellicules de poussières. Elle renifle, elle vient frotter ses cils et écrase l'embout de la cigarette dans le cendrier apposé sur le meuble. Elle se redresse doucement et tourne le visage vers sa gauche, la place vide de tout corps, de tout mari qui a encore une fois, dû passer la nuit dans un endroit qu'elle ne veut admettre. L'amour n'est rien à leurs yeux, une union qui ne sert que les intérêts égoïstes des deux adultes qu'ils sont, des deux manipulateurs individualistes qui ne pensent qu'à leur propre objectif. Leur ressemblance ne s'inscrit que sur la survie que tous les deux convoitent. A ne pas se faire piétiner, à ne pas se faire écraser par les plus forts, les plus stratégiques, les plus intrépides qu'eux. « Quelle plaie. »  Les draps enroulés autour de son buste, le linceul descend jusqu'à ses genoux. Elle se lève, sort du lit et avec un regard inquisiteur, s'approche de l'embrasure donnant une vue sur le quartier dans lequel elle réside. Il n'est que cinq heures du matin et c'est l'âme errante qu'elle remarque au bas de l'immeuble. Cette silhouette familière qui attend, qui erre candidement dans les allées comme si aucun but ne régissait son existence. Elle plisse les paupières, fronce les sourcils dans l'interrogation avant de tourner les talons. A sa droite, un mur presque vierge si ce n'est un cadre accroché au papier peint. Deux figures heureuses, un sourire sur les lèvres et deux paumes levées qui montrent un mariage réussi. Une image, une illusion, un mirage. Un jeu en face des autres qui pensent qu'ils coulent des jours heureux. Harriet ouvre le tiroir de sa commode et en sort un cliché corné sur les quatre bords. Photographie vieillie et malmenée, presque déchirée à certains endroits, elle sourit doucettement et se permet d'échapper un filet d'air entre ses lèvres. L'ancien mari, celui qu'elle a toujours considéré comme tel et qui, à ses yeux, représente plus que l'actuel. Mais qui est-elle pour envier un passé qui n'est plus et qui jamais elle ne pourra de nouveau survoler, pas même dans ses rêveries les plus folles ? Reconnaissante d'être sortie d'un pétrin quand bien même les procédés usés sont de ceux encore préjudiciables et néfastes. Harriet détourne le regard et se passe une paume dans les cheveux qu'elle attache d'un chignon négligé. Une journée, une autre, la routine harassante. Elle se prépare come à son habitude, un bain qu'elle fait couler sans se soucier des conséquences sur l'écologie et l'environnement. Du savon qui laisse une pellicule opaque sur l'eau crachant sa vapeur. Là est le seul instant de détente qu'elle peut se procurer durant la journée. Elle balaie les angoisses d'un esprit tourmenté, détend des épaules qu'elle abaisse et c'est un fin sourire qui se peint sur son visage adouci.

Clac, clac, clac. Les talons aiguilles taquinent les pavés. Aucun sac à main, elle a mis ses papiers à l'intérieur de sa veste en cuir noir. Il n'est que six heures et c'est une sérénité certaine qui parsème les avenues. Pourtant, au loin derrière elle, ce sont des bruits étouffés qui l'interpellent. Le sourcil arqué et la curiosité aiguisée, c'est insouciante qu'elle dévie de sa routine habituelle, s'enfonçant dans une ruelle que l'on se retient de fréquenter. On sait ce qui se déroule quand la lune prend ses aises. Deux hommes à l'allure esquintée. Elle s'arrête, là, immobile et inquisitrice quand à la teneur de leur conversation qui semble s'envenimer. L'un se fait chahuter, poussé contre le mur de briques et ne cherche pas à se défendre, les poings glissés dans les poches de son jeans délavé. « Eh, Alfie. » qu'elle articule alors qu'elle pousse le persécuteur sans considération aucune et qu'elle attrape la victime. « Tu peux pas être ponctuel, hein ? » Un regard mauvais vers l'autre qui baisse les yeux, cet autre connu et reconnu, cet autre qui garde un stigmate de la semaine passé, œil au beurre noir toujours présent sur sa gueule cassée. Ses phalanges s'enroulent sur l'avant-bras de cet inconnu qu'elle a décidé d'elle-même prénommé, elle le tire pour qu'il se décolle de la paroi humidifiée, satanée pluie de la veille et des jours précédents. Arrivée dans l'allée principale qui se remplit lentement, elle le libère de son emprise et se frotte les mains, comme satisfaite de ce qu'elle définit comme une bonne action. « Merci ? Non ? Ça te dit rien ? » Un bruit de bouche agacé est la seule réponse qu'il daigne former alors qu'il s'essuie l'arrière de son jeans ainsi que ses genoux. « Je n'avais pas besoin d'aide. » Harriet grimace et même si l'envie de le remettre à sa place et de lui apprendre la base d'une éducation lui démange la gorge, elle n'a pas le temps d'énoncer quoique ce soit, de répliquer que le jeune homme est déjà quelques mètres plus loin, à s'enfoncer dans les couloirs de bitume. « Connard. »