Parfois, elle était particulièrement stupide. Particulièrement irrécupérable, aussi. Un sourire, et elle se fourrait dans des embrouilles pas possibles. On aurait pu croire qu'elle aurait appris de ses erreurs, et qu'une fille aussi intelligente qu'elle serait un peu plus maligne que ça. Non, elle n'avait rien appris du tout. C'était la faute de Logan, tout ça. C'était sa magie. Ce type avait sa propre magie, et ce n'étaient pas ses paroles ensorcelantes, qui avaient le don de séduire n'importe qui. Il réussissait à faire tomber l'armure, à gratter sous la couche d'acier, à ranimer la vieille Kenna, sa spontanéité, sa joie, sa foi en l'humanité. Sa capacité à faire confiance. Alors elle avait fermé les yeux, avait ri, elle qui riait si peu, et l'avait aveuglément suivi, serrant fort les bras autour du corps de son ami, alors que la moto filait entre les voitures. Etonnamment, elle avait le sentiment qu'elle pourrait le suivre au bout du monde. Qu'en sa présence, rien ne pourrait lui arriver. S'il ranimait un peu Kenna, qu'il lui servait également de bouclier. Il avait abattu toutes ses défenses. En sa présence, elle n'était plus vraiment Isadora, plus vraiment Kenna non plus. Parce qu'il ne la traitait pas comme une chose fragile, qu'il ne la traitait pas non plus comme si elle était une fille comme toutes les autres. Parce qu'elle se sentait un peu plus elle-même avec lui. Parce qu'il lui avait servi son numéro de charme lors de leur rencontre, et que le souvenir la faisait toujours sourire lorsqu'elle y repensait - alors que sur le moment, elle avait été mi-amusée, mi-terrifiée. Parce que, sans le savoir, il l'aidait à oublier que toute sa vie était partie en vrille, et que c'était sa faute.

   Résultat, elle se retrouvait face à une demeure flippante, sans avoir rien demandé, et en ayant le sentiment de s'être fait avoir, et dans les règles. "Los feliz murder mansion..." Elle parlait suffisamment bien espagnol, argentine qu'elle était, pour savoir ce que ça signifiait, et l'idée même lui fit froid dans le dos. Elle avait eu sa dose de meurtres. Inconsciemment, elle fit un pas discret en arrière, geste à peine perceptible. Inspirant longuement, elle referma les yeux pour calmer les battements effrénés de son coeur et pour refouler les souvenirs, et retira son casque, avant de secouer les cheveux, un peu comme dans les films. En la regardant, rares étaient ceux qui aurait pu deviner qu'elle conduisait comme une experte de rallye, que ce soit sur quatre ou sur deux roues. Elle avait grandi dans la rue, avait appris auprès du meilleur (même s'il était en réalité en sale psychopathe), et dissimulait son talent en se laissant sagement conduire par Logan - ce qu'elle appréciait nettement, parce que ça avait quelque chose de tellement réconfortant. "J'ai toujours voulu y jeter d'un coup d’œil..." Ce n'était pas son cas, mais elle réfréna la moue qui montait à ses lèvres. Mais il était évident que Logan la défiait, et elle n'allait pas le laisser gagner. "Alors allons-y." Alors avec un haussement de sourcil éloquent, elle s'empara de la lampe torche qu'il lui tendait, elle le contourna aisément, en essuyant nerveusement ses mains moites sur son jean noir. 'On attend plus que toi, Whitmore.' Elle ignora la sensation désagréable dans son estomac, et s'enfonça dans la maison, en s'efforçant de ne pas penser que la demeure les avalait. Elle avait vécu pire que ça. Elle était forte.