Mai 2012, Madrid.

Combien d'heures était-il resté là, assit, prostré, dans les escaliers, à appuyer les paumes moites de ses mains sur ses paupières, comme pour chercher à se crever les yeux, les enfoncer au fond de sa boîte crânienne et les digérer. Les images qui s'y étaient imprimées avec. Ç'aurait du être une après-midi délicieuse; il avait un bulletin excellent, une soirée avec des copains pour le week-end (quand ses parents le poussaient à se faire des amis), mais surtout les vacances d'été étaient là et Nicholas s'était laissé monter tout un plan génial par sa mère. Ils devaient se reposer le lendemain, préparer leurs valises et partit rejoindre les grands-parents en Italie; le couple sexagénaire avait même prévu un petit voyage en Autriche puis en France, Nicholas était impatient de visiter ces deux pays. Il aurait dû être heureux. Ils auraient du être tellement heureux. Mais sa mère avait mis un point final à cette euphorie, en s'ouvrant les veines dans la baignoire. Sans un mot. Sans une note. Pas même une larme sur ses joues. Juste se sourire serein, cet air libérateur sur ses traits alors qu'elle devait se sentir partir. Il était resté sans voix, cloué sur place par l'air reposé de sa génitrice et c'était avec un sentiment d'abandon terrible qu'il s'était assit en bas de l'escalier, à attendre le retour du père, à chercher au fond de lui le mécanisme pour activer ses cordes vocales, émettre un son, un cri, des pleurs. Rien. Le vide. Le néant. L'apocalypse émotionnel; comme si une tornade était passée dans sa poitrine et avait balayé, d'un coup d'un seul, les émotions les plus humaines dont il pouvait faire preuve. Une page blanche. Une façade.

Le poids de son sac, les livres qui lui bousillaient la colonne vertébrale et dont il ne se séparait jamais, n’était plus rien en comparaison de celui qui lui écrasait l’estomac. Il ignorait si c’était la vision de ce corps sans vie ou le sentiment de le savoir, de l’avoir toujours su, que cela arriverait qui le bloquait. La notion du temps, abstraite pour l’esprit torturé, mais aussi la conscience de sa situation lui échappèrent et incapable du moindre geste, du moindre son, il avait laissé son père entrer dans ce théâtre de l’horreur, sans le prévenir, sans le sauver.

Cette colère chez son père l'avait frappé alors que ses mains s'appuyaient sur ses épaules, serres d'aigle, griffes d'ours, marquant sa peau de dix petits points bleutés, à travers le t-shirt. S'en était fini des plans sur la comète, des promesses dérisoires, des rires retentissant, des pas légers de sa mère dans le couloir.. Et elle était pourtant partout. À chaque coin de rue, à disparaître derrière la porte dès que Nicholas montait les escaliers, à se cacher sous ses draps à l'heure du coucher. Les terreurs nocturnes débutèrent en fin de mois et l'achat d'un chien par son père n'aida pas son fils à se sentir plus en sécurité. Les séances avec les meilleurs psychologues, puis psychiatres, des environs n'arrangèrent pas réellement les choses non plus; Nicholas se plongea dans un mutisme profond, protecteur, réparateur et son père ne vit d'autre solution que d'emmener son enfant ailleurs. A la fin mai ils enterraient ça mère. A la mi-juin, ils partaient à Barcelone.

Fin 2012, Barcelone.

Il aurait voulu que ce soit différent, mais la vérité c’est que lorsqu’Erica entra dans la vie de son père, qu’il la lui présenta pour la première fois, Nicholas, l’adolescent rebelle et colérique, décida de la détester. Pas parce qu’elle remplaçait sa mère, elle était différente de ça mère en tous points, mais pour ces raisons justement; elle était brune, avait la mauvaise habitude de rester des heures dans la salle de bain, le samedi après-midi, pour se teindre en rousse ou en châtain. Ses grands yeux sombres scrutaient votre âme, votre être tout entier et vous laissez avec rien d’autres que des sensations étranges au fond du ventre. Elle parlait à voix basse, toujours, comme si chacune de ses réflexions était un secret à ne partager qu’en petit comité. Sa fille et elle avaient une relation qu’il enviait, parce que depuis la mort de sa femme, son père s’était un peu éloigné de Nicholas, l’enfant douloureux, l’enfant triste, le gamin qu’il ne reconnaissait plus simplement parce qu’en un instant il était devenu un adulte et qu’il peinait à sécher ses larmes et accepter le fait que son fils avait perdu sa naïveté. Les thérapies auxquelles il inscrivait constamment l’adolescent ne l’aidaient pas à mieux le comprendre et les disputes étaient plus régulières que les confidences. Il filait du mauvais coton; incapable de reprendre le cours d’études normales, enchainant les mauvaises appréciations, obligé de changer trois fois de lycée en une année.. Son père avait fini par lui coller un ultimatum et il avait jusqu’au mariage pour se décider; il se reprenait en main, ou il terminait en pension militaire. Parce qu’il fallait être honnête, son père n’avait jamais été capable d’ériger des règles, de mettre des limites et en ce temps-là, Nicholas en profitait amplement. Il en abusait. Sortait la carte de l’orphelin pour se faire prendre en pitié, ajoutait une bonne dose de larmes… Mais Erica n’était pas dupe. Jamais. Sa fille, Ellie, se faisait régulièrement avoir, surtout quand elle avait quelque chose que Nicholas désirait à tout prix, mais pas Erica. Elle était là, constamment sur son chemin, à lui barrer la route, à le menacer de cette espèce d’aura qu’elle dégageait et qui le rendait malade. Elle était la figure d’autorité à laquelle se heurter. Elle était l’ennemi. Elle était l’objectif, sans doute.

C'était à la veille du mariage que Nicholas avait compris pourquoi il avait tant besoin de la titiller, d'essayer de la faire sortir de ses gonds, de la faire réagir. Il voulait qu'elle s'inquiète pour lui, mieux; qu'elle s'intéresse à lui. Qu'il ait une importance certaine dans sa vie. Elle était là, dans sa robe beige; pas de blanc, elle trouvait l'idée ridicule, sachant qu'elle avait déjà été mariée de son côté, le père de Nicholas aussi. Pas d'église non plus. Pas de grande cérémonie. Juste elle, son père et les deux enfants et quelques amis proches. Et elle était belle dans sa robe beige. Et ses cheveux qu'elle relevait sur sa nuque.

Février 2017, Los Angeles.

Maintenant 3 ans qu'il a quitter l'Espagne, les premières années fut très compliquée à gérer, les derniers mois de 2017 furent plus paisibles. Nicholas, lui, se heurtait à l’horrible réalité; Los Angeles n’était pas le cocon paisible qu’on lui avait décrit. Une vague de crainte, des corbeaux mystérieux, des menaces à peines voilées. Cette ville était cruelle, mais il fallait avancer.